Oh madridistas, escuchad mi canto,
una pregunta que os lanzo con fervor,
¿Cómo podéis en calma descansar,
sabiendo que vuestros trofeos se alzan en el aire?

Los laureles que adornan vuestras cabezas,
no son más que sombras, ilusiones pasajeras,
ganados no en campo, sino en sofá,
¿cómo puede el sueño vuestras mentes calmar?

¿Cómo podéis, oh seguidores del blanco,
conscientes de que la gloria es un manto,
tejido de ayudas, corruptelas y más,
que manchan los logros, que brillan fugaces?

Los jugadores, ídolos en el terreno,
¿merecen los frutos que se ganan sin freno?
Con ayuda del árbitro, con el susurro del poder,
se traza el camino, ¿cómo no estremecer?

Madridistas, en vuestras almohadas descansáis,
pero en el fondo, ¿la verdad os roe?
Pues vuestros trofeos, doblemente mentira,
no pueden ocultar la sombra que os tizna.